Versos de Lobo

versosdelobopostfirmaEn este libro más que encontrar a un lobo aullando a la luna, hay un lobo que convirtió la luna en su planeta; donde la naturaleza se intercambia y hasta los sonidos toman sus colores. Es la luz que irradia un amor desde la lejanía asomándose también con la pena de esclareciendo las nubes comprobar las tristes vidas que se cruzan, y canta su sueño sobre cómo ser verdaderamente humanos.

En su deseo también hay un secreto amor que se desnuda…y disfrazado de esclavo la contempla desde cada cambio de expresión o risa, amor o llanto. Una tormenta de verano que convierte en vapor húmedo todos sus desvelos. En una jaula que deja las puertas abiertas pero con un sentimiento que le aprisiona entre rejas.

(…)Pero no es amor, son pétalos secos de una flor, antes viva, paseando su belleza a espuertas(…)(…)Si fuese amor,/ yo sabría/ el santo y seña/ para entrar en tu alma/(…)(…)Si de amor se tratara, sonaría un vals/ solo para los dos y te sacaría a bailar, buscando seductor tu mirada.

También un antipoeta que se niega a escribir el verso más triste o llorar en fraguas de impotencia. Aunque empeñado en piedras negras pudo vivir sin el viento gracias a su poesía y con ella

(..)Yo soy el poeta/ al que nunca vuelven/ las golondrinas(…)(…)No he versado en Nueva York,/ no sé convertir/ cebollas en nanas/(…)(…)Todas mis sombras, no tienen nada de azabache y son blancas. Nunca me adoptó el viento, ni mi río iba al mar que es morir(…)(…) con pluma ronca/ sobre muro blanco de unos papeles.(…)

Definiendo un mundo de colores que no tienen por qué ser los que nuestros ojos ven al contemplar un prado. Con animales que cantan con el talento de un humano y donde

(…)nunca llueve cuando hay tormentas(…)(…)Los copos de cálida nieve invaden el escenario, al ritmo timbal de los truenos, como pétalos blancos, de albinos amaneceres. La arena se escribe sola, se dibuja corazones, pinta y despinta huellas amontonando las caracolas, según las olas obedientes(…)

(…)Mi mundo está situado en el sexto continente. En el que habitan, libres, los sueños(…)

(…)Permite que sea el reflejo de un lago estrellado, en el espejo de tu sonrisa. Quiero ser sueño en tus sueños, ver lo que ven tus ojos, sentir lo que sientes con la brisa. Déjame, ser la esponja de tu dolor y tristeza y el arrullo, verdugo, de tus pesadillas.(…)(…)Déjame ser tu sudor, el tacón de tu zapato, tu flor fruto y semilla(…)

Porque (…)Me gustan los locos que disparan con sonajeros(…)

Vive en la dimensión de la historia que cobra vida entre sus monumentos, estatuas o batallas.

(…)Buscar, el manantial sin desechar la fuente, y si lo encontráis veréis como la soledad y la impotencia de la respuesta, sin daros cuenta, desaparece(…)

Porque los años se gastan si no hay movimiento, porque en su mundo cambian las losas de los muertos. Pues

(…)Llorar, por el leñador por el hacha inocente y las lágrimas de resina en el árbol talado(…)(..)Reír por el nido fértil la generosa simiente por el girasol derviche, y la liberación del sexo,/ risas cómplices y placeres dementes(…)(…)Dejar, atrás el temporal de crispadas sienes, la tormenta incierta de palacios de arena, que con una llovizna apenas, desaparecen.

(…)Luchar, por vosotros una vez y dos por los que no pueden(…)

(…)los versos más verdaderos, defendiendo la libertad, se escriben en las paredes con pinceles en rojo y negro(…)

Porque “Ser Hombre”

(…)si la libertad no fuera una moneda de cambio(…)(…)la dignidad, cual nogal centenario, tuviera(…)Si la mentira no calara(…)(…)Si la cultura se pudiera convertir en semillas (…)(…)Podríamos soñar con ser hombres(…)

(…)A veces, no hay roca donde hacerse musgo y esconderse (…)(…)Solo un sendero de huellas secas en tierra inerme, bajo un sol descastado, y un viento abrasador(…)(…)A veces, no hay río corredor, ni arroyo susurrante, ni onda de agua, donde esconderse(…)(…)Que ahogan los acantilados, las playas sin arena quedan desnudas y los pliégalos de islas se sumergen./ A veces, todas las ilusiones, las amistades, los amores/jurados eternos, los horizontes, los paisajes, en la bruma bruna. Desaparecen.(…)

Y de tan firme que era por donde pasaba que le salió un “Poema Cojonero” declarándose nada menos que el cuarto Rey Mago. Donde pudo aprender entre los entresijos de sus historia, los clanes que actuaban como tiranos. Pero incluso con el derrumbe ante su propio pantano, pasearse con la delicadeza de un diplomático.

Porque sus fronteras son invisibles

(…)que en vez de separar, unan, nombres y apellidos(…)(…)Enormes bosques de árboles errantes. Hebillas de cinturón, hechas, de algodón espumoso y retazos de aire(…)(…)Silencios vivos, cargados de sabiduría, acantilados trasparentes, afonía dolorosa para las mentiras(…)(…)Volar, ser viento, con mirada(…)

Porque desea volar sobre los hechos para observar como los pájaros sin dormir a las musas.

(…)Qué pena no ser montaña, ni planta medicinal, ni hierba aromática,/ no ser lágrima salada de un triste mar./ No poder mezclar los años,/ cambiando a la vez las edades,/ según la ocasión. No dormir dos horas y vivir despierto aprendiendo/y observando veintidós(…)(…)Qué pena de lucidez falsa, de mentirosas verdades, leyes paridas de la Injusticia(…)

Un escultor de pétalos de flores de colores, donde cada una conserva su propia bondad aún cuando

(…)un jardinero loco, que con sus tijeras celestiales le sesgó la vida(…)

Repasando sus “Mis seis vidas” hasta que “Nació del Girasol”

(…)Nació del girasol y la estrella encendida(…)(…)Trajo tres cajitas de sándalo y en cada una tres soles(…)(…)Decían que llegó de un desierto lleno de espinos de fuego y palmeras llenas de espinas. Que vivía en una duna con tres ventanas abiertas y una puerta de arena/ que siempre estaba caída. Se alimentaba de sombra maná/ mariposas despistadas flores de cactus nocturnas y liebres desérticas suicidas. Las gotas del rocío en racimo/ al despertar la madrugada y dormirse las horas oscuras(…)(…)Nació del ángel exiliado y una madura prostituta, en un Belén de cortinas rojas pastores de amor alquilado y comadronas buenas y putas(…)(…)Le dijeron que era un dios, la profecía anunciada en añejas escrituras./ Les dijo que nó,/ que él era hijo de un girasol y una estrella encendida.(…)

Adorando a una loca bruja que hechicera

(…)Adoraba la loca luna, y la luna la cuidaba(…)(…)Con una pamela de margaritas y un ramo hecho de azahar(…)(…)Se bañaba en las lagunas puras donde es invisible el agua, rodeada de sirenas niñas que cantaban baladas de paz(…)(…)Era espuma en la mar/ y la imagen del espejo,/ que te devuelve la mirada, fija.(…)

Y en la “Lenta noche” (…)Volverte, figura de nada, ser nadie/ en un instante/ y tu cerebro/ cerrase los ojos, mudo, sordo y callado./ Amanecer,/ que nunca llega,/ madrugada perezosa, aún están durmiendo a los pájaros(…)(…)Sin parar de fumar, llenando el cenicero de cristal, de versos consumidos, de suspiros apagados(…)

“Dijo que venía”

(…)Dijo que venía de muy lejos. Que nunca/ dejaba de andar persiguiendo sus sueños./ Que siguiéndolos había conocido/ El Cielo/ y el Infierno./Decía siempre que ni el demonio era tan malo ni dios era tan bueno. Hablaba de montañas que todo el año lucían coquetas una pamela blanca(…)(…)Que había reyes y emperadores que ha forma de partida de cartas con trampas jugaban a las batallas(…)

En versos de Lobo “Si puedo escoger”

(…)Volar y volar hasta la más escondida, la única que guarda el final del Arco Iris, del crisol coralino que forman todas las islas(…)(…)Apoyado, en el tronco de un árbol compañero o sentado en una roca tibia sereno con la vida ya vivida, cruzando donde me toque, como un lagarto viejo(…)

Es el mundo que hay en su cabeza que solo podemos ver a través de sus versos y cuando los leas…simplemente imagina que alguien los escribiera para ti…

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